Justicia

Fotografía: Marina Abramovich

Abro el cuaderno que contiene las palabras de la semana, buscando la que nos toca de cierta manera escribir, hacer hablar, hoy. Ahí está. Una, dos, tres, sí, es la cuarta. Justicia. Y baja de golpe un velo de incredulidad atrás de mis ojos, nublando, espesando la parte media de mi cabeza. Ahí donde se esconde la rabia y el desconcierto. La puedo sentir ya. Entre la duda y la falta de conocimiento. Escucho mi discusión de ayer como un cine continuado, y el tema eterno que me enciende cual caldera, hace años. Incontrolable y frustrado. Incontrolablemente frustrada. Eso sí, entre mis cosas, siempre, entre mis privilegios. Me pregunto ¿Cuándo comenzamos a creer que las cosas nos pertenecían? Rodeada de beneficios, una taza de café caliente, tiempo personal y una cantidad inagotable de papel de baño. Entonces me pasa que entre temores de futuro, reclamaciones de tráfico y ausencia de crédito celular, aparecen en mi cabeza los gritos agudos y desesperados de las mujeres que lloran en algún campo de refugiados de Darfur, cubiertas de polvo y sangre, después de ser violadas por cuarta vez en una misma semana. Pienso también, en la imposibilidad de volver a ser niña, de tener ocho años. Escucho sus aullidos y puedo, mínimamente sentir su miedo que no conozco y espero nunca, de ninguna manera, poseer. La justicia como un termino más que necesario, existente, un termino que es, tan solo para poder ser negado. Ponerlo en contraposición. De frente, inamovible, in-parpadeante ante los fusiles dirigidos a su rostro inmaculado, para su ejecución. Es, la ironía. Un recurso oculto, para poder aludir a el cuando no está. Todo el tiempo. Creernos, desde nuestras casas limpias, alejadas de ellos, los hipopótamos en batalla campal, que sabemos lo que significa. Mi asco, por instantes me sorprende y veo a los niños simulando risas, que juegan con sus gatos. Inocentes. Juegan; con carros, animales, otros niños y armas de plástico. Niños soldados de Sierra Leona, que juegan a matar a sus hermanos. Que peor, aún peor, entienden ya, que se juegan la vida. Me miran a través de la distancia que no cruzo y puedo entonces decidir cerrar los ojos. Siguen las balas surcando el aire y gotea la sangre espesa como el hambre. Espesa, como la ausencia de cada muerto. Justicia como palabra, como decir quizá espanto. Una legión de desigualdad, de dolor y de miedo.