Escena en movimiento. O algo así.

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Están los dos, sentados sobre la arena de media noche. Cansados. El por el tedio que arrastra a través de los cuartos de hotel que nunca limpia por completo. Ella por el dolor que lleva calmando todo el día. Todo el mes. Arrullándolo como si ya fuese un niño. Ella, Ovillada entre sus rodillas y los huesos de su columna flaca, apacigua el dolor de su vientre el cual aprieta por intervalos por debajo del calzón,  con sus manos húmedas. El mira el mar que asemeja cielo continuado, negro, y fuma un cigarro mientras desea que no pase nada, que nada interrumpa el silencio eterno del cual se han conformado sus noches. Con culpa que no le corresponde desea perderla, que se le pierda, olvidarla un día entre sus manos y la arena.  Ella le grita, en silencio por incontable vez, milésima, que quizá está embarazada. Que está llena de gusanos, o en su defecto, lo mismo. No lo quiero piensa. No te quiero. No te quiero. Mantra pronunciado, orado, cantado,  sin pausa hace meses. En silencio. Entre contracciones y espasmos. Ella, lleva una blusa, que en algún momento fue de su padre, azul oscuro con rombos celestes que ocultan su odio y de cierta forma el deseo de sus piernas bronceadas. El deseo que hace meses no es de el. Está ovillada, hecha un puño entre su cuerpo helado. Escucha el rechinido de sus huesos danzar con el crujir de las ramas secas que enmarcan la playa. Un cangrejo pequeño y ansioso. Transparente, recorre las hendiduras de sus pies, recordándole la vida que tiene olvidada. Horcadas. Horcadas la acometen y pueblan mientras oculta la cabeza entre las piernas. Mientras el ser que la acompaña, cubierto de silencio y de humo calcula lentamente las habitaciones que quedaron sin limpiar, para mañana.